Spreeblick

Wie zu erwarten verhielten sich Spanier und Russen zunächst wie Stachelschweine im Darkroom. Der Ball lief, aber die Tendenz ging dahin, ihm nicht hinterher zu laufen.

Es gab die zigste Aufführung des Schauspiels für einen Mann mit Pfeife (wie es in der Regieanweisung heißt): Die Angst des Schiedsrichters vorm Elfmeter. Ob nun Torres die Hand an der Kehle hat oder Lahm die Hüfte gebrochen wird, ob wiederum Lahm das Trikot seines Gegenspielers in Fetzen nach Hause trägt; gepfiffen wird nur an und ab. Niemals zum Elfmeter. Man will sich ja nicht in den Mittelpunkt stellen.

In der Pause die Gelegenheit, einen der viel zu selten zu hörenden echten Dellings zu genießen. Delling deutet auf einen Bildschirm, der das Gewitter über dem Stadion zeigt, beschreibt, was er sieht, was wir alle sehen und sagt dann:
„So hochspannend soll es weitergehen, deswegen blitzschnell zu den Kollegen aus Hamburg.“

Delling ist nicht zu karikieren. Kürzlich habe ich versehentlich entdeckt, dass er eine Personality/Talk/Reality/Dramedy-Show veranstaltet. Der Mann kann alles. Kann man eigentlich Fehler machen, wenn man einmal einen Moderatoren-Posten bei den Öffentlich-Rechtlichen ergattert hat? Denken Intendanten dort überhaupt in der Dimension „unterhaltsam“? „Eloquent“? „Geistreich“? „Ahnung vom Fußball“? „Ahnung vom Denken“?

Sein ihm geistig nicht nachstehender Mitmoderator Netzer, der Bewunderern als große alte Dame des Fußballs gilt, durfte auch noch einmal sein Bestes geben:
„Das ist Torres natürlich, der immer wieder gefährlich ist natürlich, besonders wenn er Platz hat, Torres ist ein Strafraumspieler.“
Next Stop: Aphasie.
Einen hat er noch:
„Sie werden ihr Spiel jetzt in der zweiten Halbzeit entwickeln, vielleicht auch erst in der Verlängerung.“

Vielleicht auch jetzt oder nie oder was interessiert mich mein Scheiß von vor 5 Sek…, ja, für mich auch noch einen, Sie alter Dummschwätzer, immer her mit dem, auf einem Bein kann man nicht, das wissen Sie doch am besten.

A propos am besten. Am besten rufen Sie jetzt an, denn es gibt wertlose Scheiße zu gewinnen.

Das Tor hat mich genauso auf dem falschen Fuß erwischt wie die russische Abwehr. Als Xavi mutterseelenallein gelassen wurde im Strafraum und entsprechend ungestört einnetzte, war ich auf der Seite die-wahl-der-qual.de, der Seite zum Buch von Kathrin Passig und Ira Strübel, das den schönen Untertitel „Ein Handbuch für Sadomasochisten und alle, die es werden wollen“ trägt.
Gleich drauf hatte Torres die Gelegenheit, das Spiel vorzuentscheiden, schoss jedoch über das Tor.

Die spanische Mannschaft hat etwas mönchisches. Konzentriert verrichten die Spieler ihr Tagwerk, sie sind immer in der Defensive und haben immer den Ball, sie pflügen das Feld mit gesenktem Blick, demütig in der Pflichterfüllung. Aber die wildesten Orgien des Mittelalters fanden im Kloster statt und wenn die Spanier das Spiel erst einmal unter Kontrolle haben, dann ist Feierabend.

Sobald sie vorne Platz haben, werden die Pässe aus dem Fußgelenk geschüttelt, dass es so viel Dope auf der Welt gar nicht gibt, nicht genug Venen, um es in die Blutbahn zu pumpen - da kommt keiner hinterher.

Denn der Ball schwitzt nicht, altes mediterranes Sprichwort.

Die deutsche Mannschaft geht als Außenseiter in das Finale, was paradoxerweise ein gutes Omen ist. In der obskuren FIFA-Weltrangliste ist Spanien die einzige europäische Mannschaft, die vor den Deutschen steht.

Es treffen die bestplatzierten Teams aufeinander. Damit konnte nun wirklich niemand rechnen.

(Nachtrag: Da habe ich mich offensichtlich geirrt - Italien liegt noch vor den beiden. Aber nicht mehr lange.)