Meiner allerliebsten ihre Mutter ist Jahrgang ’26.
Das Resultat ist deutlich unter 40. Mal Denken.
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Umso weiter die Geburtsjahre
-von einem selbst betrachtet-
entfernt sind, wird es irreal
(Nicht immer Nachvollziehbar).

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Leider muss man sich mit zunehmenden Alter
immer mehr mit dem Tod auseinandersetzen.
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Alles Liebe
@PiPi

Come on – lass deine angestrengten Worttüfteleien. Ich bewundere Malte, dafür, dass er die schönen und schrecklichen Seiten des “der Mutter beim Sterben zusehen und sich an sie erinnern” in einen so prächtigen Text packt.
Trotz ähnlicher Geschichte würde mir das nie gelingen. Hut ab, Herr Malte. Das ist ein großartig, schaurig-schöner Post.

das missverständnis fängt schon bei dem wort privatsphäre an: tatsächlich mache ich vor niemandem ein geheimnis daraus, dass meine mutter tot ist.
wäre ja auch seltsam.
dann suchst du journalistische bedeutung – warum du sie suchst, sagst du nicht.
dass du darin keinen literarischen wert erkennen kannst, kann ich dir nicht nehmen.
wer einen weißen bildschirm vor sich hat und ihn mit literatur füllen will, hat sowieso schon verloren. einigen wir uns doch darauf, dass du eine geschichte gelesen hast, die dir nicht gefällt. mehr nicht.
kein grund, lange leserbriefe zu schreiben, in denen die abschaffung privater geschichten in der blogosphäre gefordert wird.

Einschlafen ist eine Art die nur wenige erfahren dürfen und jene welche sie Erfahren können sich glücklich schätzen.
Hoffentlich ohne oder mit wenig Schmerzen

Meine Mutter setzt sich zu mir. Das merkwürdige Geräusch, das wie ein kaputter Abfluss klingt, bemerken wir erst nach einigen Minuten. Ich stehe in der Badtür, und mein Vater liegt auf dem Boden. Er reagiert nicht, und ich bin plötzlich so ruhig und konzentriert und organisiert wie noch nie zuvor. Ich drehe ihn auf die Seite, wie man das beim Erste-Hilfe-Kurs für den Führerschein lernt, doch ich ahne, dass das hier nicht gut ausgeht.

Ich instruiere meine Mutter, was sie tun soll, setze selbst den Notruf ab, informiere die Feuerwehr über alles Wichtige. Die Sanis kommen rein, wir setzen uns ins Wohnzimmer aufs Sofa, auf das Sofa, auf dem meine Eltern vorhin gesessen und sich angesehen haben, als ich ihnen zum ersten Mal sagte, dass ich sie liebe. Ich sehe in der Scheibe die Spiegelung der Sanis, die auf dem Brustkorb meines Vaters rumdrücken. Ich weiß, dass das hier kein Happyend wird.

Mein Vater ist tot. Die Sanis räumen wortlos auf. Ich gehe hinterher und bedanke mich. Es ist mir ein Bedürfnis, mich zu bedanken. Sie wollen das anscheinend nicht, sagen aber nichts. Ich setze mich im Regen auf unsere Terrasse rufe meine Freundin an, heule hemmungslos am Telefon und bleibe im Regen sitzen, bis sie da ist.

Nachts gehe ich zu meinem Vater, der auf dem Fußboden im Wohnzimmer auf den weichen Decken liegt. Es brennen keine Kerzen. Ich gehe hin, schaue meinen Vater an, küsse ihn auf die Stirn und gehe ins Bett. Und schlafe. Und wache am nächsten Tag auf und gehe durch die Gegend und denke darüber nach, wie es wohl wäre, wenn demnächst meine Mutter sterben würde.

Aber meine Mutter weiß, wann sie sterben wird. Mit 80 friedlich im Bett. Hat ihr eine polnische Wahrsagerin prophezeit. Und wie sieht meine Prophezeiung aus? Meine Website wird nach meinem Tod einen 404 anzeigen, weil keiner den Webspace bezahlt hat.

ganz wunderbar übrigens zum älterwerden, zeitvergehen, kranksein und sterben das buch “älter werden” von silivia bovenschen, dass ich mir ja übrigens auf grund dieses links http://www.spreeblick.com/2008/08/19/spaziergang-mit-einer-kranken/
gekauft habe.

fein.