Spreeblick

ja ganz wichtig, mal locker machen, sonst wird man irgendwann völlig ballaballa, was man ja sowieso schon ist…

is cool, vollbreit in der Wiese liegen, da wachsen auf jeden auch ein paar Pilze in der Landschaft..ne ernsthaft, ein wirklich schöner song

hab ich mal gleich geaddet, cooles zeuch…

Sonic Youth - die alten Sachen sind extrem abgefahren geil, ich sollte das Zeug mal wieder rauskramen; ja, man sollte Künstler einfach das tun lassen was sie wollen, dem einen gefällt´s dem anderen nicht, ist doch völlig egal; by the way gebe ich auch gar nichts auf Plattenkritiken selbst wenn sie von “kompetenten” Fachleuten verfasst wurden; Musik ist eine so subjektive Erfahrung und der Mensch ist immer stark dazu geneigt zu sagen: das ist crap, fünf Mark, ab in die Tonne; das sagt ein Mensch eher als: “das finde ich geil” oder “wenn ich das noch dreimal höre gefällt es mir vielleicht”. Außerdem wer sagt eingentlich, dass Kunst zwangsläufig gefallen muss; viele Leute haben über Schönberg bsp. in etwa gesagt: der komponiert mit dem Taschenrechner - stimmt nur bedingt und obgleich in meinen Ohren Schönberg ganz fantastische Musik geschrieben hat, sagen viele Leute gleich: nee, will ich mir nicht geben, klingt alles schräg (stimmt auch nicht!). Viele Leute haben auch einfach keine Zeit, kein Interesse usw.; die menschliche Bewusstseinsmaschinerie funktioniert meist mittels eines einfachen Schubladensystems, also einfach drauf scheissen was die anderen sagen…

Party ab nächstem Frühjahr in Berlin mit meinem Seelenverwandten Sven Väth, wenn Tresor neu aufmacht,
aber davon abgesehen, hab ich solche und solche Studentenparties erlebt; von komplett scheisse (Rumsitzen und gepflegt Wein trinken im stillen Kreise) bis hin zu hammermäßig, wo im Wohnzimmer die Turntables kreisten und die Hütte brannte und die Schnapsgläser aus dem Fenster flogen…

die krasseste Party war allerdings in meiner Jugend in Schaumburg bei Hannover, ich selbst war daran unbeteiligt, konnte nur das nette Mädel trösten, das am Morgen danach einen Heulkrampf bekam (die Eltern waren übers WE verreist)…

kein Scherz jetzt also: alle Vorräte (auch Essen) waren geplündert, Teppiche waren angekokelt, diverse Bücher des Vaters wurden im Kaminfeuer angezündet, in der Badewanne befand sich am Morgen eine nicht mehr zu beseitigende schwarze Schicht und dem Kanarienvogel war der Kopf abgebissen worden, eine Gans auf dem Nachbargrundstück eines dort ansässigen Bauern war von einem herüberfliegenden Pfahl wohl im Schlaf erschlagen worden - keiner wusste wie es dazu kommen konnte…da waren plötzlich Leute, die nie jemand kannte und auch keiner je wiedergesehen hat, die Leute, die hätten aufpassen sollen, waren alle hoffnungslos betrunken,…Fazit: es gibt Menschen, die schlimmer als Tiere sind!

hm, masterplan. cheney als supervisor. hm, als erleuchter, als vorreiter auf dem weg ins zeitalter des aquarius. hm. sousagen als die letze ratte aus hameln, die von mozarts zauberflöte über mcdonald´s zu büger kings frischem salat gelockt wird. ich weiß ja nicht. der wille zur macht? hm. da muß ich drüber nachdenken.

he he, sehr schön, von Hameln, nach Weyhe, bis nach Schaumburg Illinois, nach Florida und zurück nach St. Petersburg, ja so ähnlich ist das mit dem Masterplan,
quatsch, man verlässt sich doch nicht nur auf einen funktionierenden baustein, oder? Man sorgt vor!

Hier mal nicht der Anfang, sondern so ziemlich das End, bitte Jugend, nehmt es euch nicht als Vorbild!!! Aber Gerhard hätte mal ruhig die ein oder andere ecstasy-Pille vertragen…
lg Donnie

In Schallgewittern

Jetzt stehen wir auf dem Podest inmitten ekstatisch tanzender Sunbeams. Bass und ein geradeaus drängender Beat, Hammerdrums schießen durch die Halle. Plötzlich bleibt der Beat stehen, für Sekunden dringen mutierte Klänge aus den Bams, Klänge, die ein beladener Lastkran von sich geben würde, wenn man ihn in Übergeschwindigkeit rotieren ließe. Eine Sirene. Eine einsame elektronische Sirene.
Zeit für den Feierkrieg. Alle Sunbeams sind bewaffnet, vollgepumpt mit Munition, ihre Schreie werden gellender, die Sirene kreischt lauter, jault inbrünstiger, und dann plötzlich ein gewaltiger
Ur-Kick, Donner über Babylon, der Feierstern Ally am Ende des Nachthimmels beginnt sein lachendes Leuchten.
Eine halbe Sekunde Stille - ein leiser House-Beat, von einem Lowpassfilter-Korsett verhüllt, das sich um seine loopende Taille schnürt, eine wirbelnde peitschende Snare; das Korsett lichtet sich, der Beat wird heller, eine zischende Hi-Hat, ein gewaltiger Donnerkick, eine dritter, vierter , fünfter, sechster, ein letzter - endgültig Stille.
Und das Feuer in dem Topf dort unten kocht über: flackernde schattenhafte Bewegungen, Hände in der Luft, chemische Liebe im Kopf. Dort wird gebetet, Dorian Gray gedankt, dort umarmen sich Girls in aller Seelenfriedlichkeit, dort, im blitzenden Scheinwerferlicht, zappeln Freaks wie Taekwondoolehrer.
Väth klopft Ella auf die Schulter:

„Hi Darling!“

Ella ist überrannt vor Glück, fällt Väth in die Arme. Die Turntables kreisen.
Ella - ein winziges Girl mit einem Schopf aus kurzem blauem Haar, einer hohen Stimme, mit einem Vinylknistern belegt, eine Stimme, die öfters vor Begeisterung zusammenbricht. Ella, ein Girl mit dunkelgrünen Pupillen, die sich in unregelmäßigen Abständen öffnen und schließen; Ella, deren Hände ständig in ungestümem Aktivismus an den Fadern des Mixers rumtüfteln.

“Wisst ihr, ich komme gerade von einer fetten Party aus Tell-yo-chief, der absolute Hammer! Als wir hörten, dass hier heut `ne Party steigt, sind wir sofort in die Sunglider. Fast die ganze Partycrowd ist hier.“

Die Stimmung könnte nicht besser sein. Hildenbum wird auf seinen dringlichsten Wunsch hin von den beiden Eurasierinnen auf ein Geländer gehoben und jubelt ekstatisch den Sunbeams zu. Mit heiserer Stimme schreit er:

„He, ho, Hildenbum! He Girls, here I am, Hildenbum. Yes, it´s me, the one and only Hildenbum!“

Der Gnom dreht auf, wird zum Beherrscher der Szenerie, vom Winzigsten zum Würdevollsten, vom Entlegenen zum Erlauchten.

„Hildenbum!“ – nun hat auch Väth sein Treiben bemerkt.

„Ihro Exzellenz?“

„Hildenbum – das Koks!“ - Väths weißer, zu Eis erstarrter Blick.

Hildenbum taumelt zurück, landet weich in den Armen der beiden Eurasierinnen.

„Ja natürlich, Ihro Exzellenz, ich bin ja schon auf dem Weg. Den Koffer habe ich sicher
verwahrt.“

„Du hast ihn“ - Väths Augen nehmen einen düsteren Glanz an - „verwahrt?“

Väth packt mit angsteinflößender Entschlossenheit die Schultern des Gnoms, hebt ihn vor sein Gesicht. Väth, der blonde breitschultrige Recke, der Spielführer vs. Hildenbum, der kleine zerknitterte Gnom, der jetzt vor Angst die Backen schüttelt.

„Hildenbum!“

Väths Gesicht belädt sich mit unsittsamer Undurchdringlichkeit und das Gesicht des Gnoms weiss sich nicht mehr zu wehren. Väth schüttelt es im grollenden Basedrumfegefeuer, dazu zuckende Stroboskope, die wie gleißende unheilverkündende Blitze durch die Halle schießen. Hildenbum, der gelieferte Gnom!

„Und was ist mit dem Emergency-bag? Wo ist er?“

Hildenbum steht wieder auf den Beinen, wühlt verlegen in den weiten Taschen seiner Homeboy-Latzhose, obwohl der Emergency–Bag da sowieso nicht sein könnte. Wo ist er also? Bestimmt auch nicht zwischen den mit Haarspray aufgestachelten Haaren, die sich der Gnom jetzt rauft.
Mit piepsig - gebrochener Stimme raunt er:

„Ihro Exzellenz, ich muss gestehen, dass…dass ich weder verstehen noch erklären kann, wohin mir der balsamische Beutel entlaufen ist.“

In Väths Kopf rankt sich Ranküne, bitter schmeckender Schmerz schmilzt auf seiner Nasenscheidewand, läuft sein Gaumensegel hinab in eine mit Wut verwundete Kehle; Aggression ankert in seinen stechend-weißen Augen.

„Hildenbum, ich hoffe, du weisst was du zu tun hast!“

Hildenbum nickt so gut und soviel er kann, tritt mit Ehrerbietung bekundenen Schritten zurück, macht sich unumgänglich auf den Weg, um den gelben Koffer mit dem Kernspaltungssymbol aufzutreiben, den er draußen mit zwergischer Unzuverlässigkeit an Gott weiss was für einem Ort deponiert hat, um einer blonden Beauty mit wollüstiger Gnomonomie die begnadeten Beine zu bezirzen, die sich den Koffer vielleicht schon längst geschnappt hat, um ihn mit Vergnügen zu vernaschen.
Mit schlotternden Knien, den Blick des großen Väth im Nacken, tasten sich seine fitzeligen Füße das Podest hinab, als würde er der Hölle selbst entsteigen. Hildenbum macht sich auf den Weg durch die feiernde Schar aus Sunbeams.
Cox hat sich unterdessen zu Ella gesellt, beide shaken die Köpfe zum Beat. Ella scracht krude chiastische Beats in ihr Set. Doch obwohl die Party hier gerade einem Höhepunkte zuläuft, scheint es mit Väths guter Laune fürs Erste gelaufen zu sein. Zerfurchte Gesichtszüge wie die eines von Römern ruinierten Germanen. Selbst die Musik scheint ihm nicht mehr zu passen. Väth tippt Cox auf die Schulter:

„He Cox, was ist das bloß für ein tune?“

Cox nimmt Väths ernste Worte nicht zu dramatisch, shakt zusammen mit Ella weiter den Kopf. Väth in Null-Laune. Jetzt öffnet er seinen Plattenkoffer, zwirbelt einige Platten zwischen den Fingern, murmelt drohende Düsterkeit in seinen Koffer.
Prächtig amüsieren sich unterdessen die beiden Eurasierinnen. Sie haben eine Riege hübscher Sunguys dicht vor dem Podium ausgemacht. Die Blonde dreht einen Joint. Sie trägt ein knallrote hautenge Plastikjeans, ihre schmackhaften Schenkel hervorhebend; ihr Po schwebt wie eine glänzende Kugel über der Party; zwischen ihren gesonnten Brüsten laufen feine Schweißperlen. Jetzt streicheln sie sich die Eurasierinnen gegenseitig Wangen und Hals. Väth hat derweil einige tunes aus dem Plattenkoffer gezogen, steht jetzt ungeduldig hinter Ella und Cox.

„What the fuck! He Cox, was ist das für eine Scheiße, die ihr da auflegt. Soll ich kotzen?“

Cox , der schwarzhäutige Bär mit dunkler Sonnenbrille, dreht sich um.

„Whats up, Väth? It´s keeping the crowd alive!“

Und dann wieder seine geheimnisvollen Worte:

“…not everyone understands Housemusic, Väth, it´s a spiritual thing, a body thing
a soul thing…“

Väth zum ersten Mal verunsichert, zupft an seiner Augenbraue. Cox scheint recht zu haben: abertausende Sunbeams feiern ausgelassen. Die Stimmung kocht, eine grandiose Party, die auf Väths Rechnung geht und seinen Namen im Biz noch mehr Ehre erweisen wird. Denn auf Feuerland gibt es nur eine Möglichkeit, sich Reputation zu verschaffen - man muss fette Partys schmeißen, ein Event ausrufen, das mit einem Schlag den Rest der Insel evakuiert und alle Sunbeams an einem Ort zusammenschmelzen lässt, sodass sie sich als ein Ganzes verstehen, ein Körper, ein Universum, ein gemeinsamer Geist - one tune, one low latency spirit…
Väths Gesichtszüge sind schon ein ganzes Stück weit ungrimmiger. Worte wirken wahre Wunder. Auch die beiden Eurasierinnen spüren den warmen liebesgetränkten Partydunst, der sich in der Halle wie ein Zaubertrank verbreitet. Die eine lutscht der anderen gefühlvoll das Ohr, jetzt küsst sie zärtlich ihre Wange; die andere reibt die Hand auf ihrem schwarzen Lederrock.
And now, ladies, we present the one and only, mixmaster of all mixmasters - Cox, Carl Cox!
Ein Aufschrei geht durch die Menge. Cox löst jetzt Ella ab, die gerade ihre letzte Scheibe vom Teller nimmt, Cox umarmt und ihm mit der Faust einen Knuff auf einen seiner gestählten Oberarme gibt. Die Energie ist übertragen. An die Teller, Cox!
Am Anfang seines Sets eine schüchterne Scheibe: ein ruhiger, tief rockender Beat. „Doomsnight Detroit“ liest sich auf der Scheibe. Elektronisches Zirpen mit minimalistischer Eleganz, ein Bass aus dem Hades geküsst von Perse-phone. Die Halle beruhigt sich ein wenig, aber man spürt schon jetzt, dass es nicht lange so bleiben wird. Man horcht auf und Cox shakt langsam wieder mit dem Kopf und jetzt auch Väth. Die schlechte Laune scheint vergessen, obwohl Hildenbum verschollen scheint, sodass man sich fragen sollte, ob er hier je wieder auftauchen wird. Nun ein eleganter Break vom anderen Teller, dem Cox mit dem low–cut die bassigen Beine abgesäbelt hat. Wieder und wieder driftet er von oben in den rockenden Beat der Basisscheibe. Schon jetzt mixt der schwarzhäutige Scheibendreher haargenau, seine Finger sind schneller und zielsicherer als die von Ella, und manchmal sucht er in seinem Plattenkoffer nur nach einem einzigen kurzen Beat, quasi nach einem Beat-Polaroid, das er auf die Schnelle reinmixen kann. Cox ist fortwährend in Bewegung, nur auf sein Set konzentriert. Es ist phantastisch und jetzt, nach einer knappen Viertelstunde, spürt man das dort tief unten, unter dem Boden seines Sets etwas brodelt, etwas nach oben ins bunt flackernde Hallenlicht drängt. Es ist ein Beat, ein gerader Beat, in jeder Scheibe mit gesyncten LFO–Arabesken ausgeziert, aber ganz sicher ein Beat, vielleicht die Idee eines Beats, die sich dort empfinden lässt. Er wird nie ganz deutlich, er ist vielmehr ein Abglanz, ein Schatten, ein Gedanke, eine Idee; und selbst ich, der unerfahrene Andy Kontor, der beinah das erste Mal unabdingbar mit dieser Musik konfrontiert wird, sehe, dass Cox diesen Beat sieht, er liegt ihm in den Händen, schwebt ihm wie eine Pyramide über dem Kopf, schimmert unter der schwarzen Sonnenbrille ihm wie Spice in den Augen.
Jetzt, nach einer halben Stunde rockt die Halle ausnahmslos. Immer mehr Sunbeams schlendern aus den Chill-Out-Zonen. Die Blonde hat sich zu den Eurasierinnen gesellt. Sie küssen und streicheln sich jetzt zu dritt, streifen sich gegenseitig die Hände durchs Haar. Cox zwinkert dem Boy mit dem sternförmigen Mützenschirm zu. Das ist das Zeichen. Der unscheinbare Begleiter nimmt seinen mit neongrünen Stacheln verzierten Rucksack vom Rücken, öffnet zielstrebig den Reisverschluss und zieht das dritte Geschütz heraus: Technics, Kaliber 1210. Fix stellt er ihn neben die beiden anderen, linkt ihn mit dem Mixer. Three turntables and a rockin` Cox, der einzige auf Feuerland, der diese Disziplin beherrscht, erfahre ich von Väth. Und er beherrscht sie wirklich ausgezeichnet. Plötzlich ist es nicht mehr eine Basisscheibe, sondern es sind zwei, die völlig parallel zueinander laufen. Und trotzdem flippt Cox die Scheiben mit geschäftiger Geschicklichkeit. Er scracht nicht nur auf einem Table, nein, er scracht auf allen, geht reihum, alles andere würde den Meister gar nicht mehr fordern. Selbst Väth scheinen bei dem Anblick die Augen zu knistern. Das geht. Das rockt. Die Halle bebt, die Party lebt!
Väth ist inspiriert. Er nimmt sein Handy und sucht nach einem akustischen Vakuum. Er dreht einige Runden telefonierend auf dem Podest, hält mit beiden Händen das Handy, um das Eindringen des Schalls zu verhindern. Derweil macht Cox Vollgas. Auf einem Teller läuft „Da Funk Phenomena“. Väths Gesichtszüge scheinen erleichtert. Von Schallgewittern umgeben bestätigt er nickend die Aussagen seines Gegenübers am anderen Ende des heißen Mediums. Alles scheint abgeklärt. Jetzt kommt er auf mich zu, klopft mir grinsend auf die Schulter und sagt:
„Komm mal mit, Andy, Partylöwe!“
Väth und ich schreiten durch die Menge. Einige Sunbeams erkennen den Meister und klopfen Väth anerkennend auf die Schulter.
„Väth, alter Recke, fette Party!“
Es ist gewaltig! Ich fühle mich, als würde ich auf einem paradiesischen Pfad wandeln. Wir gehen jetzt an einer Tribüne mit verschiedenen Plateaus entlang, deren Konturen nie voll erkennbar werden, sondern von zuckenden Lichtblitzen nur für Millisekunden belichtet werden. Exotische Schwärme, ekstatische Wärme. Väth und ich gehen in die VIP-Lounge. Hier ist es kühl. Hildenbum wartet schon. Tatsächlich hat er den Koffer mit dem Kernspaltungssymbol irgendwie organisiert, trotzdem muss er beim Koksziehen zuschauen, was dem Gnom nicht passt, aber er will nicht noch weiter beim großen Väth in Ungnade fallen.
Väth und ich chillen gemeinsam auf den roten weichen Kissen. Dabei erinnere ich mich an eine Passage aus einem meiner Geschichtsbücher, das ich einst in der alten Welt gelesen hatte:
Die griechische Mythologie entstand aus einer Vermischung der Glaubensvorstellungen der vorgriechischen Bevölkerung mit denen der von Norden her eingewanderten griechischen Kolonisten. In dieser Volksreligion mischten sich Vorstellungen lokaler Gottheiten mit Personifizierungen von Naturkräften. Eine weitere bedeutende Quelle stellen die religiösen Vorstellungen der Bewohner von Kreta dar, wo um 3000 v. Chr. die minoische Kultur entstand. Die Kreter glaubten, dass alle Dinge beseelt seien und bestimmte Gegenstände oder Fetische über besondere magische Kräfte verfügen. Im Laufe der Zeit führten diese Überzeugungen zu einer Reihe von Legenden, die Gegenstände, Tiere und Götter in Menschengestalt zum Thema hatten.

Väth, der Fetisch, eine Reinkarnation aus vorchristlicher Zeit? Er ist es leibhaftig, er muss wieder auferstanden sein - der Fetisch lebt!
Hier sitzen wir nun auf weichen Kissen, vor uns bestes gelbes (vielleicht kolumbianisches?) Koks, das mir ins Gehirn steigt. Von ferne höre ich die Party brodeln. Ich bin glücklich, meinen Auftrag und mit ihm die alte Welt lege ich in diesen Momenten ad acta. Ich habe mich entschieden: ich möchte hier bleiben! Ich denke, dass niemand diese Insel je erobern kann, solange sie mit so viel Liebe gesegnet ist. Die alte Welt wird eines Tages von alleine untergehen; ihre Absurditäten werden den Regierungen einst wie von selbst das Wasser abgraben und sie wird an sich selbst ersticken, zu Staub zerfallen. Ich fühle mich wohl bei diesem Gedanken.
„Fremdling,“, Väth schaut mir tief in die Augen, „ich erkenne, dass du ein Gesandter von den Aliens bist; es ist kein Zufall, dass du hier bist. Du sollst mit uns ziehen. Wir werden dich fürstlich behandeln.“
Mein Entschluss war nun endgültig gefasst: ich bleibe und lebe!

In der Alien Nation gibt es kein Bedürfnis und von nichts sonst hat man einen Nutzen: einzig das Denken und Anschauen bleibt, also die Form des Lebens, von der wir jetzt behaupten, dass sie die des freien Menschen sei…