Spreeblick

Ein Händedruck lastet auf ihrem Bauch, den die Unverletzten Seele nennen. Gerade noch wurden ihr die Häppchen des Mannes zugeworfen, jene Hoffnungsschnittchen für die Trugfahrt ins Gebleu. Weiß denn die Frau nicht, wie sie enden wird? Ja, weil sie dafür lebt. Denn noch immer trinkt der Mann von ihr, um den größten Teil wegzuschütten, den sie mitgebracht hat. Gleich wirds ihr fehlen, und so rasch ist man nicht mehr rübergesprungen wie in früheren Lagern. Nur wenige sind es, die ihren Durst zu stillen und sie zu pflegen bereit sind, so menschlich geht‘s zu in der Kosmetikabteilung.

Derweil ists um die Freiheit gut bestellt, der wir uns schricklich fügen. Zu ihr kraxeln die Freier gern hinauf, grad weils nicht mehr als diese kleine Mühe zu leisten gilt wies auch bei der eignen Nummer bleibt. So reibts und steckts sich schon ganz passabel aneinander, da muss man nicht die eigene Chose anheizen. Doch der Frau muss das angebrannt sein, sie soll ihren Glückskuchen backen und nicht steinhart werden lassen wie ein Hufeisen, das jemand ganz anderes schmiedet! Da sitzt sie nun auf ihrem Klumpen, wenn auch niemand mehr vorbeikommt.

Und wieder

riecht sie nach Schokolade. Ihre Finger wachsen dem Saft entgegen, der sich um ihren Hals legt. Warm sickert der Geschmack ins Hirn, ihre Lider hält die Frau geöffnet. Ein neuer Brocken versinkt im Zungenmeer, jede Strömung treibt das Tropenwasser in die eisigen Gefilde. Ihr Gletscher quetscht das neue Land, ein Geschiebe von Ost nach West fratzt ihren Mund zum Faltenreifen und sichelt ihn gleich wieder lippenlos. Letztlich schnauft sie ein kleckerndes Rinnsal hinunter, für kurze Zeit schweigt ihr malmender Apparat. So schmeckts noch am ehrlichsten, was die Frau sich selbst in den Hals stopft. Glauben Sie nicht, ich übertreibe, doch beim Essen ist noch niemand verhungert. Bald hängt sie über der Schüssel wie weiland an den Lippen ihres Schatzes, so oder so kotzend.